Она сидит над обрывом на опушке хвойного леса. В простом черном платье, неподвижная, будто вросшая в камень, с закрытыми глазами.
Они улетели исследовать тропы иных миров. Когда-нибудь они вернутся. Остальное не имеет значения.
Время течет, огибая ее, как волны огибают нос корабля. Ветер, пахнущий горькими травами, едва касается ее волос. Капли дождя омывают ее так же, как и деревья за ее спиной – и от земли к небу поднимаются пряные запахи.
В ее голове ни единой мысли, и ни единого слова в памяти, кроме единственного, которое есть образ, острый, свистящий, будто быстрое лезвие.
Она – Помнящая Имя Ворона.
