Близится месяц ветров…
— Элгэле
Сердце осени. Воздух разрежен, сгустились тучи.
ломая руки, смёрзшиеся, как листва,
о случайный дорожный камень в кармане пальто,
понимаешь – так лучше:
бродить одному, вспоминая, конечно, не то
памятью ветра, пронзающего все жилы,
сочащегося дыханием через дыры
Вселенной, от века и от Предела
Великого – и до самых пустот
без памяти. Ветер Мира.
Ветер дерева, ветер камня и ветер ветки…
Они сплетаются в сеть, но узлы так редки,
ускользают из пальцев. Из клетки
вырываются птицы на крыльях бродячих ветров
предзимнего времени. Кровь
драгоценна их роду и племени –
пусть остановит,
заставит взглянуть в глаза,
приложиться к ладони
и пить мою память жизни.
В туманах сизого неба,
сгустившегося до земли,
сплетаются духи – на грани слуха
ловится треск –
ломается грань миров.
Её ветер суров –
распластался распятой звездой,
острогранной розой
лезвий своих лепестков.
А теперь делай шаг
в круговерть, во мрак –
и увидишь лица,
что было, что есть, что будет,
чему не сбыться –
они оглянутся через плечо
в полёте ветров,
и оcтанется взгляд
отметиной.
А иные – грубо
смотрят в окна и двери,
в щели, замки и трубы
и в промежутки строф.
Открывай засов,
выходи во двор и ступай куда хочешь,
на все на четыре стороны,
если слышишь их зов –
этой ночью страх
расклевали вороны.
Чёрной сетью взывающих к небу рук,
одной страстью изломанных,
пишут деревья тайные руны разлук –
и встреч по ту сторону.
Воплощаются сны,
отворяются двери,
открываются очи.
И ложатся дороги во мглу –
До весны.
Доброй Ночи…