Спи, мое сердце. Нежны, будто ночь, твои кудри –
Темные пряди, струящиеся, как реки.
Спи, мое солнце. Как утро твоя улыбка –
Перед восходом, когда поля будит ветер.
Кожа твоя белее лунного света –
Вот он коснулся скулы, ложась невесомо.
Где ты прошел, прорастают волшебные травы,
Один только взгляд – расцветают сухие деревья.
Спи, моя песня. В глазах твоих плещет пламя,
Черты же острее серебряного кинжала,
Речь твоя – музыка, взмахи широких крыльев,
Свист верных стрел, настигающих цель в полете.
Что тебе снится, когда колышется вереск?
Танец ли алых листьев в костре предзимья?
Всполохи звезд далеких за краем неба?
Древние битвы, звон лезвий, летящий в небо –
Или цветы ночные под сенью леса?
Магия неба дождем течет в твое горло,
Сквозь сердце струится, уходит к корням древесным.
Сила земли, поднимаясь травой высокой,
Стрелой прорастая, стремится навстречу солнцу.
Сны колдовские приходят к тебе, мой ворон.
Спи беспечально, храним этим древним лесом
И звуками песни, вплетающимися в ветер.