я собираю мед из морской воды, тающий янтарем нежный мед из шелка… мед добывается долго, незримо и тонко, в ритме дождя под покровами темноты.
я добываю мед из прозрачных снов, трепещущих мотыльком на конце иголки, я собираю разрозненные осколки,
пряжу тумана из нитей тихих ветров.
я обретаю мед видений ночных, спрятанных под подушкой линий и точек, мимолетных зеркальных причуд и неровных строчек,
заставляя звучать струной легкий трепет их.
мне говорят, что мед из гречихи слаще, что вересковый мед в балладах воспет. мне говорят, что где-то в тенистой чаще манит, зовет и ждет цветок-крестоцвет. мне говорят, что шелка мед бестелесен, что туманный мед горчит, как злая полынь; что мир на конце иголки хрупок и тесен, что в морской воде лишь соленая бездна-синь.
я не умею дышать сквозь чужие сны. поутру тяжелеют веки, глаза красны.