Мы – как папки под тайным грифом, мы скользим по ветрам меж стен. Мы родились в ладонях мифа, мы стареем без перемен. Нам истории и сюжеты – нити пульса в плетенье снов. Нам сентябрь подарило лето, мы умеем слышать без слов.
Рыбаки на подземных реках, пешеходы на мостовой, наше небо – осколки смеха, наши письма – дожди стеной. Мы умеем молчать, как камень, мы умеем ловить ветра. Мы хватаем огонь руками, нас чарует наша игра.
Нам холодная сталь рассвета над пустыней дня нипочём – поводя крылами из света,
миф стоит за нашим плечом.