— Ты желаешь, чтоб я защитил долгожданного гостя.
Ты готова платить – только чем? Ты и так год мне служишь.
— Что есть музыка, как не душа самого музыканта?
В ней лишь самые тонкие, верные, чуткие струны.
Я сыграю на них о тебе, мой король. Для тебя.
— Что же, смело. И мне… любопытно. Идет. Я согласен.
Подойди ко мне ближе… скажи… отчего клен так красен?
— Оттого, что случайно коснулся накидки твоей.
— Поцелуй меня, если осмелишься… чашу испей.
В тот же миг был скрипач погребен под морозной лавиной:
Невозможно вздохнуть, и смотреть на нее сил не стало,
Только искры звенящее тонкое тело пронзили,
Только молнии вспышка и запах живого металла…
И пленительный ужас падения за тонкую грань.
“Так звучит наша музыка. Да, ты… талантлива.
Встань.”