Эта песня тебе, мой молчаливый принц, указующий путь ветрам прозрачной рукой. Увидав тебя раз, никому не вернуть покой – но и память утонет в тени от длинных ресниц. Ты идешь – будто дым от осенних степных костров меж некошеных трав, не касаясь земли, летит. У тебя на ладони погасшее солнце спит, тишина – его мягкий, туманно-седой покров.
Этот дождь в ноябре – посвящение тебе, мой принц, он с бамбуковой флейтой твоей в унисон поет. Тот увидит твой свет, кто на звуки ее идет, не боясь нарушить запрет круговых границ. На улыбку твою отвечает теплом земля, а посмотришь недобро – и трещина в камне бежит. Твой спокойный нрав тверже, чем упрямый гранит, только музыка флейты ручьями течет в поля.
Я найду тебя – ветром ли, нитями ли дождя, или стрелами солнца, что вернется в юном году. Просто знай – я тебя, мой принц, непременно найду: мне покажет дорогу согретая светом земля.