Мое тело лежит на подбитой инеем траве. Волосы, тонкие, мягкие, невесомые – струятся гладью темной воды в море трав. Руки, ноги, кисти, пальцы – как ветки, упавшие с деревьев. Профиль – бумажные изломы навстречу пустынному небу. Холодный воздух обжигает легкие – так свободней и страшнее дышать.
Я молила о твоей любви, лорд Осень, и ты ответил мне. Я не могу пошевелиться, я чувствую тонко, как нить паутины. Это как сон.
Ты ломаешь мои хрупкие кости без сожаления чуть прохладными, белыми, нежными, злыми пальцами. Поцелуем в глаза мне ресницы запутает иней. Сладкой болью, и терпкой, и пряной наполнится кровь.
Тихий шепот, касается ветер волос на виске:
— мой светлый рыцарь, ты веришь мне?
— я тебе верю…
Дрожь прохлады по коже, касание мягкого ветра. Иглы морозной стали входят под ногти. Иглы снежинок, еще не рожденных в небе. Ты касаешься губ моих, горькая боль и небыль, забирая все то, что было, и то, что будет. Я верю – и кровавым цветком раскрывается сердце. Ты пронзил меня сталью, целуя холодную кожу. Мне осталось лишь падать на дно, перерезав страховки, канаты, разрушив ступени – и найти твою нежность на дне каплей жемчуга.
Уже губы подернулись льдом. Только чувствую касание пальцев и губ, отдаленную музыку скрипки и ветер.
— мой светлый рыцарь, ты веришь мне?
— я тебе…
Х.