Очень часто, прежде чем сделать решительный шаг вперёд…
…я стою у самого края, неотрывно вглядываясь в туман. Шорохи и звуки, ломкие и хрусткие в октябре, раздаются справа и слева и прямо за спиной. Но не там: там они растворяются и гаснут, не достигая дна. Ветер пахнет полынью. Он уходит в туман и теряется в нем, будто сразу сквозит на неведомые тропы за матовой пеленой.
Неохотно поддаваясь взгляду, туман расступается и тает – только для меня – позволяя видеть другим зрением, видеть прямо. И пока он распускается нить за нитью, как полотно завесы, справа и слева раздается хлопанье крыльев, громкое, тревожное. Это Мысль и Память вернулись с долгой прогулки по дорогам ветров и садятся на плечи, взволнованно крича. Грудь и живот птиц испачканы соком красных ягод.
Краски октября не похожи на яркий взрыв. Я вижу выдержанное, темное полотно, в котором можно различить тысячи оттенков, если вглядываться достаточно долго и внимательно.
“Внимательный ворон у локона седых волос…”
Темное полотно, по которому багряной нитью вышито несколько ярких стежков. За пеленой тумана вижу огонь, и иду к огню. Иду к одинокому костру посреди поля, и одновременно иду к огню, который время зажигать внутри: они отражаются друг в друге, и прозрачное пламя лижет ребра, но пока это только дыхание Белого Ветра с Той Стороны.
Я иду к огню. Пологом ночи колышутся волосы за моей спиной.
Птицы молчат.
Тишина.