Под которой аркой разносится эхо твоих шагов?
По серым камням, подхвачено резким дыханием ветра. Из тревожных снов, из неосторожно-широкого лета вырвав кусочек тепла, у какого подъезда ты сжимаешь в ладонях живое пламя
на границе льда, на границе света
от фонаря, хранителя мрачных легенд и сказаний города?
Пожелтев от холода,
невесомые листья слетают к ногам твоим, признавая право
Повелителя. Того,
кто разбил своё сердце в храме аллей, окрасив кленовые листья кровью,
того, кто назвал эту боль – любовью,
и терпким вином растворился в ней.
Кто, открывая врата небес, выпускал белый свет и вороньи стаи
на седых ветрах из звенящей стали,
из самой высокой пробы чудес. Леденящий лес
скрыл, словно клады, твои секреты.
В нём блуждают растерянные поэты,
и твоя Охота мчит на стук их сердец
из-под низкого неба.
Крошки хлеба – для воробьёв, рваное небо – для тех, кто ищет свободы или забвения. Колесо изменения
идёт послушно под твоей рукой.
Ты даруешь покой. Ты даруешь прозрение – но редкий путник об этом просит – тонкой, белой, одетой в багрянец рукой.
Мы с тобой красной нитью связаны.
Здравствуй, Осень.