В груди у меня древний меч, словно пророчество, спит. Он незрим для людей, не ранит и не звенит. И я не помню о нем, бродя по путям земли, спокойствие зная свое и лёгкий холод в крови.
Тот меч был прощальный дар господина тайных дорог, Короля колдовства и грёз, позабытого в мире людей. Он – сплетение крепких чар, он ключ, и он же – замок, и пес мой сторожевой до скончания здешних дней. И я не помню о нём, но в час, когда город мой, созвездие башен и стен, скрывается под водой и молча растет на дне коралловым рыбьим дворцом – просыпается древний меч, и я вижу его лицо.
И с острой болью в груди открывается путь наверх, к сиянию вечных звезд, к священной звездной воде. Отражением город снов восходит на млечный путь. Старый друг улыбается мне, древний меч мешает уснуть.
Причудлива милость тех, кто знает дороги снов. Нет, ничего не болит – лишь чуть холодеет кровь.